1. |
Зло
03:41
|
|||
|
Сквозь сиреневый дым мир похож на ад в первичном компоте.
А в моём старом комоде лишь пара ботинок, оставшихся в моде.
Интеллигентные панки, их подруги-вакханки озлоблены вроде.
А внучки́ диссидентов по съёмным квартирам скорбят о народе.
И я хотел бы жить в тишине, но разве можно жить в тишине?
Я закрываю глаза, затыкаю уши, но мне по-прежнему плохо.
И я не знаю — во мне, вовне или в моей жене —
я не вижу зла, я не слышу зла, но я чувствую зло.
Я не хочу быть автоматом, я хочу быть сияньем неосуждающей мысли.
Человеком, который всех удивит, превозможет и выстоит.
И, хотя перспектива ясна, я хочу попробовать сам, чтоб проебаться и разозлиться.
Хочу быть горьким, будто полынь, смехом всех не умеющих веселиться.
И я хотел бы жить в тишине, но разве можно жить в тишине?
Я закрываю глаза, затыкаю уши, но мне по-прежнему плохо.
И я не знаю — во мне, вовне или в моей жене —
я не вижу зла, я не слышу зла, но я чувствую зло.
|
||||
2. |
Что делать
02:55
|
|||
|
Уважаемые граждане,
вы мешаете проходу граждан.
В соответствии федерального закона к вам
будут приме́нены спецсредства́.
О, безъязыкая полиция!
Охранница всего, что пылится.
В твои скрепы-наручники пророки закованы.
Ведомство темного колдовства.
А вот вы, милые и спящие,
юные и настоящие,
принцесса на горошине,
Рахметов на гвоздях.
Объясните, что делать.
Я не знаю, что делать.
Расскажите, что делать.
Я не знаю, что.
О, безъязыкая позиция!
Не выбесить, не позлиться.
Губы измазаны крамолой, как черешней, но
разве захочет кто-то первым умирать?
Из уважения к старости
нас воспитали без радости.
Но мы хотим быть счастливыми, молодыми и грешными.
Мы хотим выбирать.
И вот новые Макмёрфи уже
разбивают окна в палатах,
смиренных художниц в неглиже
выпускают на свободу.
Юные марксистки, несчастье отцов,
клеят в переулках плакаты
о грядущем бунте цветов,
о предстоящем походе.
Я знаю, что делать.
Да, я знаю, что делать.
Всегда знал, что делать.
Да, я знаю, что.
|
||||
3. |
Родина
03:20
|
|||
|
Кто вы? Откуда? Куда вы меня ведёте?
На каких основаньях, на каких китах
теплится ваша власть, держится ваша родина
и какой она видится вам в мечтах?
«В колыбели законных требований власти
воспитала Италия Буонарроти.
И тебя научит родина краску класть —
красивую, жуткую краску о русском народе».
Барокко оброка и готика несвободы.
Никогда такого не бывало — и вот.
Но, товарищ майор, мы не враги народа.
Страшно сказать, мы и вовсе другой народ.
«В колыбели законных требований власти
воспитала Италия Буонарроти.
И тебя научит родина краску класть —
красивую, жуткую краску о русском народе».
|
||||
4. |
Ад
03:41
|
|||
|
Тёмный вокзал.
Только слышно, как поезд кого-то повёз
в мордовский мороз.
К моим волосам
пепел пристанет и не сойдёт.
Зубы сведёт.
Не смотри в билет.
Там, куда еду, тридцатый год
и кровавый рот
ест холодный хлеб.
Там, куда еду, Древняя Русь.
Я не вернусь.
У-ла-ла!
Смерть пришла!
Ча-ча-ча!
Налетела саранча!
Костлявая рука
задушила дурака,
сгоряча
зарубила палача.
Помоги.
Я нашёптываю слова, но бумага горит.
Мне снятся пески,
где дремлет Рембо на перине арабской зари.
Только явь не Сахара, но тёмный вокзал,
и, пока маленький человек решает сканворд,
так и небо провалится в ад,
и убийца поднял ружьё, но вот…
У-ла-ла!
Смерть пришла!
Ча-ча-ча!
Налетела саранча!
Стрекоча,
обглодала стукача!
Баю-баю!
Замолчи и умирай!
У-ла-ла!
Смерть пришла!
Не беда!
Эдак злей и веселей!
Но когда самоё себя пожрёт саранча,
мы пойдём, обгорая плечами,
по обновлённой земле.
Не смотри в билет.
Там, куда еду, ничего нет.
|
||||
5. |
Зверобой
03:12
|
|||
|
Что я скажу, оказавшись перед тобой?
Привет, Солнцеликий. Спасибо за счастливое детство,
где мы с папой собирали на зиму зверобой.
И я видел черты в твои в нём. Но где ты и где отец?
Двадцать лет — как день, и папа своё уже прожил.
Взлетал, как и я, мотыльком. Падал прихлопнутой мухой.
Папа тебя ненавидел, теперь я ненавижу тоже.
Как и папу, как и себя — сына, отца и святого духа.
Что я скажу, оказавшись перед тобой?
Что, пап, как на работе? Понятно. Да не, пап. Я так.
Двадцать лет — как дым, как несколько фраз вразнобой,
как фруктовый яблочный лёд на последний папин пятак.
Поднимись, не плачь. Вымой пыль из разбитой коленки.
Принеси им мяч. Двор на двор — обыграй их всухую.
Кто ты, отец? Тот же вечный ребёнок с душою калеки.
Самый тихий и злой, самый смелый работник в цеху.
|
||||
6. |
Русский триллер
05:37
|
|||
|
Ты почти семь лет работала на правительство.
28 июля. 2040-й.
В землянке уютно гудит холодильник «Витязь».
Тропическую Сибирь накрывает короткой волной.
По радио крутят трэп — это ретро десятых.
Каждые тридцать минут — партизанские сводки с фронтов.
Меня тоже звали в пираты, и, может, моя стезя —
по морям и до мангровых зарослей Кубы. Всегда готов.
Но, когда это все началось, я припомню едва ли.
Как едва теперь вспомню своих боевых подруг.
Те работали на «Дожде», а потом их всех расстреляли.
Что поделать, история наша — порочный круг.
И, хотя оставались единой страной де-юре,
де-факто мы всё же, похоже, катились к чёрту.
Но все поняли, что это какой-то сюр,
лишь когда он переизбрался в 24-м.
Кто станцевал танец смерти на трупе страны?
С кого спросишь теперь, отчего на душе так паршиво?
Это были вы, или мы, или я? Но, с другой стороны,
Шива дал, Шива взял. А ты докажи, что не Шива.
Сиренью пахнут твои янтарные волосы.
Не идут ли по этому запаху федералесы?
Что мне делать с тобой? Целовать тебя, плача в голос,
или сразу убить? Как тебе больше нравится?
Кулаками, как дети, дрались за любимую куклу.
Оторвали ей руки и ноги — какой конфуз.
На индийском Урале давно не увидишь русскую букву,
а на Дальнем Востоке теперь, говорят, французы.
Мир немного другой, и я уже тоже не прежний.
И любая любовь теперь в предвкушенье конца.
Над июлем стелется дым, последний и нежный.
Из воды питьевой осталась только роса.
Я не буду стрелять в висок ни тебе, ни себе.
А теперь поднимайся, иди, убирайся прочь.
Хоть немногое нужно ещё увидеть, успеть.
Человек — мотылёк, умирающий в ту же ночь.
Кто станцевал танец смерти на трупе страны?
С кого спросишь теперь, отчего на душе так паршиво?
Это были вы, или мы, или я? Но, с другой стороны,
Шива дал, Шива взял. А ты докажи, что не Шива.
Обожжённые язвой сибирского солнца,
под кровлей гнилого, мохнатого шифера,
мы переписываем, пока не поздно,
нескончаемый русский триллер.
|
||||
Человек, который Moscow, Russia
«Человек, который», which translates as The Man Who, is a Moscow-based playing melancholic music that can be described as
‘lucid noir’ or ‘everyday gothic’.
***
«Человек, который» — московская группа, играющая меланхоличную музыку, в центре которой — гармонии и стихи. Описать эту музыку можно так: светлый нуар, повседневная готика, антропологическое исследование.
... more
If you like Человек, который, you may also like:
New York group Landlady return with an accessible collection of lightly psychedelic, nostalgic pop songs.
go to album
Post-punk weirdness meets surf rock sweetness with lots and lots of Farfisa. Post-surf?
go to album
End of Tunes
by Friends Below Zero
The cool and wacky home recorded indie rock on this unearthed 90s gem is full of scrappy, lo-fi charm.
go to album
The Dust Has Come To Stay
by Junk Drawer
This Belfast group makes art-rock with an effortlessly melodic twist.
go to album
Mostly written & recorded during lockdown, the latest from Oregon group Corvair is big on early ’80s FM rock hooks & power pop charm.
go to album
Kaleidoscopic sound from L.A.’s Vinyl Williams, where soft, breathy vocals drift down a neon river of keys, surrounded by sparkling guitars.
go to album
Point Fingers
by The Guru Guru (BE)
Throwing rationality to the wind, Belgian experimental band the Guru Guru weave a quirky tapestry of post-punk, mathcore, and kraut rock.
go to album
